Una novela de poderoso magnetismo sobre los peligros ambientales de las relaciones humanas.

Todo comienza con un olor. Un olor profundo e insoportable a descomposición: una presencia con capas de sentido que se instala en los pasillos de un clásico edificio bonaerense de los sesenta. Aldana, una vecina cuya resistencia al desorden y a las bacterias la mantiene en un estado de alerta constante, es la primera en percibirlo y, junto a Gina, la portera del edificio, decide enfrentar el misterio que emana del departamento 5.º C. Ahí vive Celeste Blum, una joven estudiante de Arquitectura aparentemente solitaria que, sin embargo, tiene desde hace poco una relación con Simón, un hombre mayor que ella y obsesionado con los reptiles cuya devoción trastoca la intimidad de la pareja en un ecosistema que bascula entre el miedo y la fascinación.

Pero lo que empieza como un ataque olfativo pronto se transforma en una inquietud: ¿qué ocurre tras la puerta cerrada de esa joven que siempre pareció habitar una superficie de calma absoluta? En la atmósfera viciada del departamento, entre maquetas de espacios verdes y revistas de farándula, flota algo más que el rastro de una ausencia: una sospecha reptante, una presencia animal, exótica y letal que podría, tal vez, impregnar más allá. Camila Fabbri construye en El año de la serpiente una novela de horror doméstico y tensión psicológica sobre los peligros ambientales de las relaciones humanas: esas amenazas invisibles que se gestan en los vínculos afectivos, en la soledad urbana y en el voyerismo de unos vecinos que observan la tragedia ajena como si fuera un programa de telerrealidad.

Tras el éxito de La reina del baile, Fabbri se afirma en esta obra como una de las voces más magnéticas y perturbadoras de la narrativa argentina. El año de la serpiente es una exploración sobre la herencia de los traumas, la psicopatía, las existencias anodinas, las formas de violencia que atraviesan la experiencia de las mujeres e, incluso, el movimiento incel. Como en las mejores pesadillas, aquí lo que hiere es la certidumbre de que, en cualquier momento, lo salvaje decidirá, finalmente, reclamar su lugar.

Los gigantes aparecen en la literatura europea entre finales del siglo xv y mediados del xvi. La inmensidad de sus cuerpos se corresponde con la de su lenguaje. El de Pantagruel es tan inmenso como su cuerpo, e igualmente exorbitante es el macarrónico del poema de Teófilo Folengo. Para ambos, el lenguaje ya no es el signo de un concepto de la mente: es un cuerpo que se puede ver, oír y tocar: un cuerpo fuera de cualquier identidad gramatical o léxico definido.

Tras Impresiones de una directora de escuela, que reunió los cuentos de las décadas del sesenta y setenta, Adriana Hidalgo presenta ahora los textos que conformaban el volumen original de Guiando la hiedra junto con los inmediatamente anteriores de La luz de un nuevo día, completando la producción cuentística publicada por Hebe Uhart en las dos últimas décadas del siglo xx. Una producción que ofrece la muestra más depurada y madura de su inimitable estilo y de sus temas recurrentes: la vida familiar suburbana, el mundo de la docencia, el punto de vista de los animales y un gusto por el registro de lo cotidiano que ya se acerca a la crónica… En palabras de Elvio Gandolfo: “un modo de mirar que produce un modo de decir” y, podríamos agregar, una manera de escuchar que es una manera de vivir.

Reunidos en su totalidad, los nueve libros que componen el proyecto Homo Sacer adquieren su verdadero significado. El juego de referencias internas y el desarrollo de los temas enunciados perfilan la gran obra de filosofía política de entresiglos.

Ganadora del Premio Booker 2025, una novela hipnótica sobre las fuerzas que, ajenas a nuestro control, dictan la suerte de nuestros destinos.

István tiene quince años y vive con su madre en un anodino bloque de pisos en un pueblo de Hungría. Tímido, hermético, casi invisible incluso para sí mismo, su vida toma un rumbo inesperado cuando una vecina casada, de la edad de su madre, lo arrastra a una relación clandestina que él apenas comprende: un primer encuentro carnal cuyas trágicas consecuencias marcarán su existencia.

A partir de entonces comienza un recorrido que lo llevará de Hungría a Londres, entre trabajos precarios y relaciones que apenas lo rozan, hasta que encuentra la estabilidad, primero como chófer al servicio de un magnate y más tarde convertido él mismo en multimillonario, siempre imperturbable ante el trauma y la pérdida, ante la alegría y el éxito.

Ganadora del Premio Booker 2025, La carne traza el magistral retrato de un personaje indescifrable y magnético, un hombre que transita impasible por la existencia, a merced de fuerzas que escapan a su control, en medio de la precariedad y la violencia silenciosa de la Europa globalizada. Una novela hipnótica que explora cómo la clase y el dinero, pero también el cuerpo y el deseo, dictan la suerte de nuestros destinos, y que confirma a David Szalay como uno de los grandes narradores del presente.

Una excepcional primera novela que entrelaza realismo social, memoria colectiva y mitología para relatar una rebelión femenina en la Costa da Morte.

Premio García Barros 2025

Premio Follas Novas 2026

Llamada por el espíritu del mar y del viento que bate en la puerta de todas las casas, Ari llega a Camariñas, un pueblo laberíntico que le resulta extrañamente familiar, para encargarse del museo del encaje y ejercer como guía turística, sin saber aún que las mujeres de la localidad han tomado una decisión que está a punto de cambiarlo todo. Hartas del egoísmo de los hombres ausentes, dueños del dinero y de las decisiones, y de sostener la voz de todos sin tener una propia, las encajeras o palilleiras –que son también rederas, mariscadoras y trabajadoras de la conservera– deciden acabar con esta situación de una forma drástica y peligrosa: llamando a las arañas. Tres deidades dotadas de un poder y una sabiduría ancestrales.

La deslumbrante primera novela de Nerea Pallares es una obra marinera y coral, salpicada por la espuma de las olas que rompen contra las rocas y tejida con las voces de tres generaciones de mujeres que se rebelan frente a la injusticia. Una oda a las que tejen las redes invisibles que nos sostienen; a las manos que, en silencio, entrelazan el mundo y a las manos de las amigas, red de redes.

Convertido ya en un clásico, El feminismo es para todo el mundo, se reedita ahora en una versión ampliada y corregida. Concebido por la propia autora como herramienta de difusión, este libro sintetiza los debates más intensos del movimiento feminista, reconstruye su devenir histórico y los traduce a un lenguaje claro y accesible. Su tesis central es que el feminismo no es, como suele presentárselo, una lucha de mujeres enojadas contra hombres malvados, sino un movimiento orientado a erradicar el sexismo y la explotación capitalista. hooks nos invita a descubrir un feminismo que va mucho más allá de la igualdad laboral o la paridad de género: nos propone un cambio revolucionario. Afirma que el género no puede separarse de la raza y la clase social, ya que estas estructuras actúan conjuntamente, y critica el feminismo blanco y reformista que se limita al éxito individual de las mujeres privilegiadas. Para hooks, el feminismo es un movimiento radical y profundamente inclusivo: una invitación abierta a hombres y mujeres para construir nuevos modelos de masculinidad, crianza y belleza que pongan el apoyo mutuo y el amor en el centro. Y dispara: “Los ataques contra el feminismo ocurren porque el movimiento logró mostrar con éxito a todo el mundo la amenaza que constituye el patriarcado para el bienestar de mujeres y hombres”.

Basado en documentos del Citigroup y J.P. Morgan, Banqueros e imperio construye una narración que desafía el mito del crecimiento económico “puro” de Wall Street. Para esto, se detiene en el capítulo antillano: una historia, de sangre y depredación que contrasta con la imagen aséptica de los vidriados rascacielos de la City financiera.

Al descubrir el Caribe en la trastienda del poder imperial, emerge la historia de cómo los banqueros estadounidenses convirtieron el archipiélago en la frontera de su poder financiero. Fue la zona cero para experimentos imperiales destinados a moldear —y que aún hoy moldean— el capitalismo moderno. Estos pioneros no solo impusieron el control de aduanas, monedas y deudas; impusieron una cosmovisión.

Hudson revela cómo las prácticas bancarias estuvieron condicionadas por el racismo científico, reproduciendo regímenes supremacistas donde el azúcar se mezclaba con sangre y trabajo forzado. Tras los espectáculos de juglares y las promesas de progreso, se escondía la lógica del capitalismo racial: robo de soberanía, ocupación militar y fracasos borrados de los archivos corporativos.

En 1976, la periodista y cineasta Michelle Porte registra una serie de conversaciones con Marguerite Duras que no buscan explicar una obra sino escuchar cómo se piensa y se escribe desde adentro de la escritura misma. De esas entrevistas —hechas en su casa, entre silencios, repeticiones y desvíos— nace un libro singular: no es un ensayo ni una autobiografía, sino el montaje de una voz que reflexiona sobre el amor, la memoria, la infancia y la imposibilidad de escribir… mientras escribe.

El libro que publicamos recupera ese gesto documental: una Duras que habla en presente, que duda, que se corrige, que vuelve sobre sus palabras como si cada frase fuera una escena. No se trata de contar su vida, sino de mostrar el lugar desde donde su literatura se produce: ese punto donde la experiencia, el recuerdo y la ficción se vuelven indistinguibles.

Leer este texto hoy es asistir a un documento vivo sobre la creación literaria. Un diálogo en el que Duras no explica sus libros: los vuelve a escribir oralmente, frente a la cámara invisible de Michelle Porte, dejando ver que para ella escribir siempre fue eso —entrar en la zona incierta donde la memoria se convierte en relato y el relato, en deseo.

Fernanda Restivo (Nocturna Editora)

“No expresaremos con este título ninguna metáfora. Los personajes de este libro son algunas decenas, algunas centenas de proletarios que tenían 20 años alrededor de 1830 y que habían decidido, en ese tiempo, cada uno por su cuenta, no soportar más lo insoportable: el dolor del tiempo robado cada día para trabajar la madera o el hierro, para coser trajes o para clavar zapatos, sin otro fin que el de conservar indefinidamente las fuerzas de la servidumbre junto a las de la dominación.

La materia de este libro es, en primer lugar, la historia de esas noches arrancadas a la sucesión del trabajo y del reposo: interrupción imperceptible, inofensiva, se diría, del curso normal de las cosas, donde se prepara, se sueña, se vive ya lo imposible: la suspensión de la ancestral jerarquía que subordina a quienes se dedican a trabajar con sus manos a aquellos que han recibido el privilegio del pensamiento.

La historia de esas noches proletarias querría justamente suscitar una interrogación sobre ese celoso cuidado de preservar la pureza popular, plebeya o proletaria. ¿Por qué el pensamiento docto o militante ha tenido siempre necesidad de imputar a un tercero maléfico -pequeñoburgués, ideólogo o sabio- las sombras y las opacidades que dificultan la armoniosa relación entre su conciencia de sí y la identidad en sí de su objeto “popular”? ¿Ese tercero maléfico no sería completamente forjado para conjurar la amenaza, más temible, de ver a los filósofos de la noche invadir el terreno del pensamiento?”

A contramano del actual contexto en el que el poder imperial amenaza terminar con todo lo que no se le subordine, este libro de Nêgo Bispo nos introduce a las formas de vivir y de pensar de los territorios quilombolas, es decir, donde el colonialismo nunca pudo hacer pie, y donde confluyeron durante siglos el pueblo negro en fuga de las plantaciones esclavistas con los pueblos indígenas. Esta invitación que nos hace a conocer los quilombos por dentro, su forma de producir y de intercambiar, de cazar y de compartir, nos da herramientas para identificar y combatir la cosmofobia, el miedo a todo lo no humano que está en la base del mundo urbano eurocristiano monoteísta.

Bispo es un traductor de mundos. Su comunidad le encomendó que aprendiera a leer y escribir para poder regularizar la situación legal de sus tierras. Desde entonces conectó la vida de los quilombos con la ciudad. Y en ese contrapunto fue creando una mirada crítica sobre la vida de lo que llama “humanidad” y promoviendo una cosmovisión en la que nuestros deseos están siempre en diálogo con las necesidades y anhelos de la tierra; que debemos vivir en armonía con ella, con los animales y con las personas; y que lo que tomamos de ella, también tenemos que devolverlo.

En este inquietante conjunto de cuentos engarzados que se lee como una novela agujereada, de tramas poderosas a la vez que abiertas se cuentan las vidas de quienes habitan un imaginario pueblo posindustrial estadounidense. En Bishop conviven descendientes de obreros polacos y otras gentes, locales y migrantes, empeñadas en salir adelante. Solo que cómo se las arreglan esos hombres (son todos hombres los protagonistas) es de a ratos un misterio y, de a ratos, una completa desazón. Debe ser esa la pregunta que queda suspendida en el primer relato, la pregunta que se silencia, la que cada uno de los siguientes siete cuentos examina con una prosa sutil pero implacable. El valor del estudio, el trabajo precarizado y la falta de recursos. El consumo de drogas y el tráfico de estupefacientes. El cuidado de la pareja y la difícil paternidad. Y los diversos grados de violencia de la vida cotidiana. Con un manejo carveriano del suspenso, Juan Vitulli se revela en Bishop como uno de los grandes narradores de su generación. Lina Meruane

¿Quisiera proponerles una idea. En realidad, es de Wittgenstein: "Los límites de mi lenguaje son los límites de mi mundo". Si esto es cierto, las palabras se convierten en ladrillos que van levantando un muro. Del otro lado: lo impensable. Interesante paradoja: a más hablamos (o escribimos), lo no pensado se nos vuelve cada vez más lejano, cada vez más otro. Porque no se puede pensar diferente con las mismas palabras, aunque esa sea nuestra ilusión. Si las ideas que nos surgen están hechas siempre de las mismas palabras, estaremos pescando en la pecera. El orden de los factores no alterará el producto. Nuestra literatura seguirá siendo una repetición distinta de lo mismo.

Quisiera proponerles otra idea: ¿si el psicoanálisis, no solo es con otros, sino que -sobre todo es con otras... palabras; con cuáles? Con las que rompen los muros que separan al analista de la persona que lo encarna. Aquellas palabras que permiten describir mejor el mundo de angustias y temores; dudas y certidumbres; tropiezos, caídas; soledades; sentimientos...

Quien lea estos textos podrá estar a favor o en contra; coincidir, discu-tir, debatir. Pero también podrá comprobar que hay un mundo que se amplía para los analistas, gracias al modo que cada texto ha encontrado para ir más allá de los muros del lenguaje. Cada metáfora, pregunta, experiencia, testimonio, es una forma de hacer de la palabra, ya no un ladrillo, sino un martillazo. De esos que no rompen por romper, sino que logran ese hueco por donde se empieza a divisar una luz, allídonde se creía que ya no había más por decir... ni por leer.

Las pantallas ya no son simples herramientas: intervienen en nuestra manera de pensar, recordar, desear y relacionarnos. ¿Qué ocurre entonces con la subjetividad cuando la palabra cede terreno frente a la imagen, la inmediatez y los algoritmos? Este libro recupera el diálogo entre Freud y Vygotsky, atraviesa la decisiva reformulación de Lacan y proyecta esas tradiciones sobre uno de los grandes problemas de nuestro tiempo: la transformación de la vida psíquica bajo las nuevas tecnologías. En ese recorrido propone un concepto central, el inconsciente instrumental, para explorar cómo las tecnologías de la palabra desde la oralidad y la escritura hasta la pantalla digital participan en la constitución misma del sujeto. Psicoanálisis, psicología histórico-cultural, análisis del discurso y filosofía de la técnica confluyen así en una reflexión crítica sobre la erosión de la mediación simbólica, la devaluación del saber y las nuevas formas de captura de la atención, el pensamiento y el deseo.

Por ser parte de una saga escrita con palabras, necesitamos ser nutridos, no solo con leche, sino con esas envolturas -historias, cuentos y poemas- que logran reunir a los que están llegando con los que llegaron hace tiempo y con los que ya se fueron. Leer es asistir a esa conversación entre los que están -aquí y ahora-, los que viven lejos o murieron y los que vivirán cuando no estemos. Para evitar quedarse librados a su suerte, entre los monstruos que pueblan las infancias, los niños piden un cuento y otro y otro... Además del contenido de la historia, los cuentos y la voz son el pretexto para mantener a los seres queridos literalmente sujetos en esa urdimbre de palabras que da cuenta de la odisea humana por construir sentido.

La vida de Doireann Ní Ghríofa está marcada por la crianza de sus hijos, aún pequeños: tomas, papillas que preparar, lavadoras, viajes de ida y vuelta al colegio en coche… Días extenuantes con listas de interminables quehaceres por tachar y noches siempre demasiado cortas.

Así transcurre su rutina, hasta que de pronto se cruza con la voz de una mujer, madre como ella, autora de un antiguo lamento en verso por la muerte de su amado, que se convierte en una revelación y comienza a resonar con enorme fuerza en ella. De manera inesperada, el poema la invade y le hace confundir sus palabras, miradas y pasos con los de esa otra mujer, sus respectivos sacrificios e incluso los rostros de sus hijos, hasta convertirse en una obsesión.
Un fantasma en la garganta es la historia de esa posesión literaria, a la que Doireann se entrega: visita los lugares donde Eibhlín Dubh Ní Chonaill vivió y sufrió, indaga en sus elecciones como mujer y madre, cuestiona los pilares sobre los que se asentaba su mundo. Y a medida que Doireann va revelando la vida borrada de esa mujer del pasado, descubre también la suya propia. Exploración de la maternidad y el deseo, testimonio de una pasión literaria capaz de atravesar épocas y lenguas, Un fantasma en la garganta es un libro inclasificable, verdaderamente singular, que entreteje y reivindica las vidas, con sus ilusiones y sus decepciones, de dos mujeres separadas por dos siglos.

El clásico contemporáneo que sentó las bases del periodismo narrativo moderno.

En los ensayos que forman la primera parte del libro, Tom Wolfe realiza un provocativo análisis de un fenómeno surgido hacia la mitad de la década de los sesenta que convulsionó el panorama literario norteamericano: la aparición del llamado «Nuevo Periodismo», que según Wolfe arrebata el centro a la esterilizada y agonizante novela y se convierte en el género literario más rico de la época.

Para los Nuevos Periodistas, que se sumergían donde «pasaban las cosas», había que «tomar contacto con completos desconocidos, meterse en sus vidas de alguna manera, hacer preguntas a las que no tengas derecho natural de esperar respuesta, pretender ver cosas que tú no tienes por qué ver, etc.» y, ante la incapacidad de los novelistas para enfrentarse al cambio vertiginoso experimentado por la sociedad norteamericana, «tenían todos los años sesenta locos de Norteamérica, obscenos, tumultuosos, mau-mau, empapados en droga, rezumantes de concupiscencia, para ellos solos».

Y de este modo el Nuevo Periodismo retomó la gran novela realista de siglos precedentes, cuenta Wolfe, aunque «lo único que pretendía decir al empezar era que el Nuevo Periodismo no puede ser ignorado por más tiempo en un sentido artístico. Del resto me retracto… Al diablo con eso… Dejemos que el caos reine… Más alta la música, más vino… Al diablo con las categorías…».

La antología de textos de Rex Reed, Terry Southern, Norman Mailer, Nicholas Tomalin, Barbara L. Goldsmith, Joe McGinniss, Robert Christgau, John Gregory Dunne y el propio Tom Wolfe, en la segunda parte del libro, ilustra espléndidamente las tesis del autor.

«Soy un hombre enfermo… Soy un hombre lleno de rabia».

Así se presenta el narrador anónimo de Memorias del subsuelo, una de las voces más perturbadoras y fascinantes de la literatura moderna. Desde su escondrijo en San Petersburgo, este hombre lúcido hasta la enfermedad y orgulloso hasta la autodestrucción desgrana una confesión que es a la vez diatriba, autopsia moral y descenso a las zonas más incómodas de la conciencia. Entre invectivas, paradojas y destellos de ternura, retrata su batalla íntima contra el mundo —y contra sí mismo— con una sinceridad que duele.

Considerada la primera gran novela existencialista, esta obra breve e incandescente inaugura muchas de las preguntas que definirían el siglo xx: la libertad, el deseo de autodestrucción, el placer del sufrimiento y la imposibilidad de ser uno mismo. Dostoievski, maestro insuperable del alma humana, despliega aquí todo su genio en una nueva traducción de Jorge Ferrer que ilumina con precisión quirúrgica la voz del hombre del subsuelo.

Carta a nuestros lectores: hace cuatro años fundamos este proyecto editorial con propósitos tan absurdos como megalómanos. Lo absurdo: publicar una serie de libros que ayuden a ponerle palabras a este colapso compartido. Lo megalómano: participar en la gestación de una contracultura de los sintomáticos. Es demasiado pronto para evaluar los resultados de esta apuesta, que desde el inicio parecía destinada al fracaso. Al fin y al cabo, acá estamos, ustedes y nosotros, con una página en la mano y una pastilla en la otra. Hoy publicamos un libro en el que la tradición tiene la fuerza de la vanguardia. Un clásico. Su autora, Alicia Stolkiner, es una de las principales referentes latinoamericanas en el campo de la salud mental y los derechos humanos. En La promesa incumplida de la modernidad reunimos sus textos desde 1978 hasta 2025 sobre derechos humanos y sus prácticas asociadas. Más de cuatro décadas de trayectoria dedicada a pensar los efectos subjetivos del terrorismo de Estado, las políticas públicas en salud, la crisis del 2001 y las mutaciones psíquicas en la Argentina contemporánea. Se trata de un libro que intenta captar en el presente los vestigios de nuestras patologías del mañana.

Los editores, septiembre de 2026.