El lector podrá transitar esta última publicación psicoanalítica de Ediciones literales. Es todo un desafío recorrer las diferentes instancias que se abordan, acerca de la muerte, el duelo, el desaparecido, el enlutado y sus espectros. El duelo no es un concepto, muestra una erótica que va de la ausencia a la in-existencia. El carnaval de los espectros es un ejercicio a partir de la lectura de libros, asociaciones, sueños y pesadillas que recomienzan la lectura de Erótica del duelo en tiempos de la muerte seca. Jean Allouch, mientras escribe ese libro, está habitado por lo que llama con Roland Barthes y Pier Paolo Pasolini, “una vitalidad desesperada”; una manera de dolerse del enlutado que consiste “en arrojar un trozo de sí en la tumba del muerto”, acto que realiza el gracioso sacrificio del duelo. ¿Qué erótica del duelo muestra la aparición de espectros? Cuando alguien desaparece no desaparece solo un cuerpo, sino que, con él, desaparece una forma de inscripción posible. A partir de allí, se vuelve imprescindible acudir a lo imposible para registrar por lo menos una búsqueda. En esa erótica de la ausencia se manifiestan formas espectrales errantes, huidizas, indirectas que habitan el campo del desaparecido como restos, huellas que habitan en un lugar complejo y delicado. ¿Cómo incide el lugar del Otro en la erótica del duelo?

¿Qué queda del cuerpo en la era de la conectividad absoluta? En Las Fuerzas del Celu (el Cuerpo ante la religión artificial), Sergio Zabalza nos invita a una interrogación psicoanalítica urgente sobre nuestra época. Lejos de ser una simple herramienta la Inteligencia Artificial se ha erigido como el tótem de una nueva liturgia global: una religión artificial de mercado que promete la completud y la abolición del vacío, exigiendo a cambio la entrega dócil de nuestra atención, de nuestra soberanía y de nuestra carne.
Con una mirada clínica y política punzante, el autor desmonta la ilusión del sujeto transparente e incorpóreo que promueven las ultraderechas a través de la IA. Zabalza demuestra cómo la entrega de la tramitación afectiva al algoritmo eso que la época llama gestionar las emociones deviene en un automatismo que aísla al sujeto, degrada el pensar al mero cálculo y clausura la contingencia del encuentro. Frente a una subjetividad extractivista que rechaza la vulnerabilidad, la falta y la finitud, el cuerpo hablante se vuelve hoy un territorio en disputa.
A través de un recorrido que va desde las ironías cotidianas de la paranoia digital hasta la potencia comunitaria de un duelo musical colectivo, este ensayo rescata la ignorancia socrática, el lazo social y el error humano frente a la infalibilidad de la máquina. Un libro indispensable para analistas y pensadores de la cultura, pero sobre todo, un manifiesto ético que nos convoca a habitar el desamparo creador y a rescatar una política de los afectos. Para que los cuerpos hablen. Para que los cuerpos piensen.
«Las fuerzas del celu, las que el celu pone en marcha cual cielo que distribuye premios, rezos, penitencias y castigos, son los artificios más sofisticados de un gobierno global, de corazón fascista. Se trata de una religión artificial que promete paraísos en la tierra cuyo precio, por supuesto, son sumisión y sacrificio. Bajo el imperio de esa religión, los vínculos se deshacen y el sujeto se vuelve deshecho, más temprano que tarde.
En esa herencia antifascista orwelliana en la que la escritura se propone empujar al mundo en una dirección determinada, se inscribe la escritura de Sergio Zabalza. Su pluma trabaja en sentido inverso a las lecturas planas de la IA: se trata de convocar lectores dispuestos al esfuerzo de desentrañar complejidades».

Lila María Feldman (del Prólogo)

¿Cómo responder clínicamente a las formas extremas del malestar contemporáneo sin ceder a la tentación segregativa del discurso manicomial ni a los mandatos masificantes de la época?
Frente al desenganche del lazo social que caracteriza a las patologías graves, la clínica del Hospital de Día se presenta no sólo como una consigna política transformadora, sino como un dispositivo de tratamiento capaz de transformar la impotencia institucional en la imposibilidad lógica que aloja al sujeto.
Ernesto Pérez pone a prueba las herramientas más avanzadas de la teoría lacaniana. Del estatuto del inconsciente como discurso del Amo a la confección del cuarto nudo suplente (: sinthome), el autor examina cómo la producción en los talleres (literarios, plásticos, artesanales) permite desplazar al sujeto de la posición de objeto de segregación para convertirlo en creador de un objeto propio que circula en el campo del Otro.
Fruto de más de tres décadas de labor directiva y docente en el Hospital de Día Campi, así como de un sostenido intercambio académico en la Universidad de Buenos Aires, el autor despliega en esta obra una sólida articulación entre la enseñanza de Jacques Lacan y la praxis con pacientes de extrema gravedad subjetiva.
A través de una minuciosa relectura de los cuatro discursos y de la última enseñanza sobre el sinthome, este libro demuestra que el Hospital de Día opera como una verdadera práctica de frontera. Lejos de la pasividad impuesta al enfermo o de la nivelación de las asambleas totalizantes, el dispositivo se ofrece como un espacio donde la creación, el taller y el valor de la palabra permiten la invención de un soporte singular: una ligadura que preserva al sujeto de la furia de lo real desencadenado.
Un libro que no pretende enseñar sino sólo transmitir, es decir, que deja aprender. Ernesto Pérez nos alienta a pensar que la singularización extrema de los recursos podría ser una consigna en el Hospital de Día, haciendo posible que cada paciente encuentre 'algo' con los mimbres de cada quien.
Sergio Larriera en su prólogo
Con rigor teórico y una genuina frescura clínica, Cuatro discursos y la clínica del Hospital de Día se erige como una herramienta fundamental para profesionales comprometidos con no retroceder frente a la locura.

Leer a Foucault a menudo ofrece un placer innegable. Sin embargo, hasta la fecha, pocos se han detenido en las figuras características del estilo de Foucault, en esa especie de vaivén frástico que le hace vacilar ante una palabra, lanzarse a enumeraciones, triplicar sus verbos y sus adjetivos, en resumen: mantener al lector en el hilo de su palabra. Este enfoque estilístico se basa en dos estudios de Leo Spitzer, uno relacionado con el efecto de sordina en Racine, el otro traducido por el propio Foucault en 1962: Arte del lenguaje y lingüística. El gusto foucaultiano por un tres estilístico, tan discreto como insistente, ¿podría derivarse de la declaración negativa con la que cierra Las palabras y las cosas acerca de la inconmensurabilidad del ser del hombre y del ser del lenguaje?

En lugar de repetir nuestras explicaciones un tanto trilladas sobre el caso del pequeño Hans, como si se tratara de una lección recitada de memoria,¿ Qué podemos aprender de los documentos más recientes de los Archivos Freud y del trabajo de los historiadores? ¿Cómo influye esto en la lectura que hace Lacan del caso y qué nuevas perspectivas abre? Más que una historia al estilo Disney, descubrimos una imagen mucho más oscura que nos permite ver la fobia de Hans desde un ángulo diferente y plantear ciertas preguntas sobre la lógica edípica y la naturaleza de las funciones simbólicas

Una autobiografia extraña, de la que yo está ausente.

Un chiquitin se presenta, un pequeño él, tiene un encuentro decisivo: cuando la hostia consagrada se presenta a los fieles, todos con la cabeza inclinada delante de eso que no se puede mirar de frente, él levan-ta los ojos. Él ve... nada.

Esta nada será la semilla de su vida y de su obra. Sostendrá la construcción de una genealogía intima a partir de deseos, emociones, accidentes y azares.

Más bien una hetero-biografía, intensa, de la que toda escoria ha desaparecido.

Vidit, él ha vivido.

Scripsit, él ha escrito.

Vixit, él ha muerto.

Jacques Le Brun (1931-220) fue director de estudios en la École pratique des hautes études y miembro de la École de psychanalyse Sigmund Freud. Autor de numer-osos trabajos de investigación y de edición alrededor del siglo XVII religioso; sus publicaciones más recientes son Dieu un pur rien. Angelus Silesius. Poésie, métaphy-sique et mystique (Le Seuil, 2019) y Le Christ imaginaire au xvii siècle (Jérôme Millon, 2020).

Traducción del francés por Jaime Ruíz Noé

Este texto nació del deseo por decir cómo la escritura y la traducción se entrelazan y entrechocan. Partí de una extrañeza de mi propio recorrido: en lugar de llevar otra cultura “a casa”, a mi lengua materna —el ruso—, “salí de casa” para traducir a mi lengua adoptiva, el francés. Esta “salida”, que fue también una entrada en la cultura francesa, me parece un desarraigo fundacional, una herejía, ciertamente, pero en francés la herejía es casi un anagrama de la alegría: es necesaria para cualquier trabajo sobre la lengua, sobre el lenguaje.

Desde hace un tiempo se han venido deslizando en mi prosa fragmentos de poemas y, al mismo tiempo, me atrevo a traducir versos de autores que me son queridos. En este texto me di la libertad de reflexionar acerca del sentido de tales accidentes. Los cuales siempre se han producido en relación con un movimiento por la ciudad (en este caso, París): son como migajas esparcidas a lo largo de esas andanzas para no hallar el camino.

— Luba Jurgenson

Luba Jurgenson nació en Moscú en 1958 y vive en París desde 1975. Es escritora, traductora, académica y profesora de literatura rusa en la Universidad de la Sorbona. Codirige la colección Poustiaki en las ediciones Verdier. Es vicepresidenta de la asociación Mémorial France, dedicada a la preservación de la memoria de las víctimas del régimen soviético.

Traducción del francés por Graciela Leguizamón

Tras un viaje a Viena a principios de 2018, poco después del regreso de la extrema derecha al poder en Austria, Yann Diener publica “Viena, ¿todavía freudiana?” en su columna del semanario Charlie Hebdo. Ese texto lo lleva a reunir varias crónicas en las que explora el concepto freudiano de repetición. Como en aquellas, los capítulos que aquí las prolongan responden a la necesidad de articular nociones provenientes del psicoanálisis con cuestiones políticas, para desentrañar los pliegues de una historia arrugada (chiffonneé).

¿Arrugada? Sí, como la jirafa que el “pequeño Hans” describió en un sueño, o como un espacio topológico donde puntos aparentemente distantes en el tiempo y el espacio se interconectan. Además, en francés, chiffonner no solo evoca algo arrugado, sino también una inquietud, como la que subyace a la escritura de este libro (Yann Diener asumió la columna que Elsa Cayat mantuvo hasta su trágica muerte en el atentado del 7 de enero de 2015 en París). Esa carga negativa del término se transforma aquí en una elaboración conceptual que avanza de pliegue en pliegue.

Así, el arrugado, que aún no ha atraído mucho la atención de los psicoanalistas, emerge aquí como un objeto teórico que permite dar cuenta del inconsciente conectando la física moderna con el sueño de un jovencito de cinco años que vivía en Viena a comienzos del siglo XX.

Yann Diener ejerce el psicoanálisis en París, es miembro de la École lacanienne de psychanalyse y colaborador del semanario Charlie Hebdo. Autor de libros como On agite un enfant: L’État, les psychothérapeutes et les psychotropes (2015), LQI: Notre Langue Quotidienne Informatisée (2022), La mâchoire de Freud (2024) y, más recientemente, L’inconscient inculqué à mon ordinateur (2025).

Magnus Hirschfeld, pionero de la sexología y uno de los primeros activistas por los derechos homosexuales en la República de Weimar, se sitúa en estos textos como un lúcido defensor de la diversidad sexual.

En Safo y Sócrates o ¿Cómo se explica el amor de hombres y mujeres hacia personas del propio sexo? (1896), Hirschfeld recurre a la literatura, la historia y la embriología para demostrar —frente a la ley alemana de su tiempo— que la homosexualidad no es vicio, degeneración ni delito, sino una variante legítima y natural de la sexualidad humana.

Este argumento se complementa con § 175 del Código Penal del Reich. La cuestión homosexual en el juicio de los contemporáneos (1898), documento fundacional del Comité Científico Humanitario que reclama la derogación del artículo que criminalizaba la homosexualidad masculina en Alemania, y que reúne las opiniones de importantes intelectuales, juristas y médicos de la época.

Con una introducción de Gonzalo Percovich que contextualiza la vida y la lucha de Hirschfeld, esta edición recupera dos obras claves para reflexionar acerca de la erótica, el deseo y la política del sexo en un momento decisivo de la historia de la sexualidad moderna.

El rabino y el psicoanalista: dos figuras que, para muchos, encarnan la promesa de revelación de un sentido oculto. Ambos parecen llamados a descifrar sueños, textos o destinos y a entregar, por fin, la interpretación definitiva que acabaría con toda ambigüedad. Pero ¿y si esa expectativa fuera precisamente el mayor de los malentendidos?

Con humor e inteligencia, Delphine Horvilleur explora las afinidades y las diferencias entre la tradición interpretativa judía y el psicoanálisis. A partir de la Biblia y el Talmud, pero también de autores como Sigmund Freud y Amos Oz, nos muestra que tanto el judaísmo como el psicoanálisis comparten una exigencia de lectura: la convicción de que el sentido nunca está completo y de que la verdad nunca es toda.

Así, frente a la tentación totalitaria de una exégesis cerrada, Horvilleur defiende un arte de la interpretación del lado de la falla, del agujero y de lo inacabado. Porque leer, al menos para esta tradición, no consiste en clausurar el sentido, sino en reabrirlo una y otra vez.

Delphine Horvilleur (Nancy, 1974) es rabina, escritora y filósofa. Entre sus obras más importantes en español destacan Reflexiones sobre la cuestión antisemita (Libros del Zorzal, 2019), Vivir con nuestros muertos (Libros del Asteroide, 2022) y Madres, hijos y rabinos (Libros del Asteroide, 2024).

“Llevé este diario desde principios del 2020, cuando aún se podía distinguir entre el habla y la comunicación. Pero ya para entonces, en muchas ocasiones, las cosas no estaban del todo claras”.

Yann Diener identifica en el lenguaje cotidiano la incorporación de palabras y expresiones provenientes de la jerga informática: “durante toda mi infancia hice de interfaz entre mis padres”; “me siento desconectado de mi familia”; “me cuesta comunicarme con mis hijos”. Hasta hace apenas unos años, estos términos solo eran utilizados por los informáticos. Sin embargo, hoy están cada vez más presentes en el habla diaria.

Diener analiza las consecuencias individuales y colectivas de este deslizamiento del habla hacia el lenguaje de las máquinas, el cual se basa en una codificación binaria. Códigos digitales, mensajes codificados, contraseñas, criptogramas y códigos QR ocupan cada vez más un lugar central en nuestra vida cotidiana: pasamos gran parte del tiempo “introduciendo” códigos y refiriéndonos a ellos. Cuando utilizamos nuestros ordenadores y dispositivos móviles, no nos percatamos de que estamos “ejecutando” líneas de código.

En su libro LTI: La lengua del Tercer Reich, el filólogo Victor Klemperer demostró cómo la mecanización del idioma alemán facilitó mecanizar el pensamiento y los actos. De manera análoga, la investigación de Yann Diener revela con precisión cómo la informatización del lenguaje fomenta un pensamiento cada vez más binario, moldeando nuestra forma de comprender y relacionarnos con el mundo.

Yann Diener ejerce el psicoanálisis en París, es miembro de la École lacanienne de psychanalyse y colaborador del semanario Charlie Hebdo. Autor de los libros On agite un enfant: L’État, les psychothérapeutes et les psychotropes (La Fabrique, 2015), Historias arrugadas 1938-2018 (Me cayó el veinte, 2025), La mâchoire de Freud (Gallimard, 2024) y, más recientemente, L’inconscient inculqué à mon ordinateur (Premier Parallèle, 2025).

La crueldad del animal humano no tiene ideología. Las ideolo-gías son las que las permiten, desarrollan, incentivan, canalizan hasta legalizan. Mitad del siglo XX: 60 millones de personas muertas en la 2ª guerra mundial. Explosiones nucleares (aprox. 246.000 muertes más los cánceres posteriores y sus sufrimientos correspondientes) y Campos de Concentración (de exterminio o de Trabajos Forzados) en diferentes lugares del planeta al mismo tiempo. ¿Era esto esperable? La respuesta es indubitable: "todo es posible" con el animal humano. Vistos como hechos consumados, son saltos cualitativos a la crueldad y el horror planificados, como hechos efectivos de la cotidia-neidad. Situaciones privilegiadas en la que el animal humano mostró nuevamente su cara humana ligada a la crueldad.

¿Por qué hemos evolucionado en tantas facetas, y no logramos que desaparezcan la violencia, las agresiones gratuitas en todas sus formas y las masacres colectivas? La crueldad humana, se instala como cotidia-na. Hasta ahora, ninguna utopía pudo con ella. Quizás ya nadie quiere escuchar más de nuevas utopías, porque temen su conversión en disto-pías (más o menos rápidamente). Lo que equivaldría a un "no me engañen más con relatos románticos", instalando así un realismo e incertidumbre que pueden devenir en pesimismo o indiferencia. La distancia entre las utopías y las realidades distópicas y disruptivas, duele cada día más. Finalmente, la crisis de la política, la crisis de las democracias en occidente, la crisis de la credibilidad; el descreimiento feroz y corrosivo y sus efectos en las sociedades y en los actos humanos. Se trata finalmente, de la cruel supervivencia en lugar de la búsqueda de la calidad de vida.

El amor atraviesa cada etapa de nuestra vida y, sin embargo, continúa siendo uno de los fenómenos más complejos de comprender.

¿Es una reacción química? ¿Un producto de la evo-lución? ¿Una construcción cultural? ¿Una decisión? ¿Puede sanar, enfermar o incluso cambiar el rumbo de una existencia?

Con una mirada que integra medicina, neurociencia, psicología, psicoanálisis, historia y filosofía, este libro recorre las distintas formas de entender el vínculo amoroso, desmonta creencias profundamente arraigadas y propone nuevas preguntas sobre la manera en que nos relacionamos con los demás y con nosotros mismos.

Lejos de ofrecer respuestas definitivas, invita al lector a explorar el amor desde una perspectiva rigurosa, humana y profundamente reflexiva. Porque com-prender el amor es, en última instancia, comprender una parte esencial de lo que somos.

Tal vez desde mi adolescencia, cada tanto me pregunto acerca de la vivencia casi milagrosa que experimento ante los sonidos y las grafias que suelo emitir. Mucho más todavía con las atinadas respuestas que en la mayoría de los casos suelo recibir. ¡Parece que me entienden! Incluso me asusto un poco ante ese fluir que desde mi boca y manos va como infiltrando el entorno. Con justicia podrian pensar que son momentos donde say ganado por cierta locura, dejándome al borde de una desorganización. Cuando me restablezco un poco, vuelto a centrarme discretamente en mi conciencia. Es cuando pienso que lo que les cuento es una especie de mágica animización de un pictograma que anida en mi cuerpo. Desde donde se activa en cierto pneuma pa-roxistico que me va llevando por la vida. A remolque.

Por eso me están negadas todas las veleidades de escritor. Aclaro rápi-damente que temo hacer el ridículo, cual viejo extraviado tratando de dejar su impronta. Pero no me dejo caer. Munido con la impulsividad que describo, me la juego. Estos testimonios podrían pensarse como los de alguien que ha sido hablado por muchos otros y, que ahora, los expulsa en pretendida versión poética. Cuentos que fueron garrapateados desde los infortunios y miserias ordinarias de cualquier mortal. Eso sí, con bastante espíritu épico, algo atrevido y confiando en la bondad receptiva de aquellos otros. Sintiéndome inexplicablemente lúcido, aunque solo por escasos momentos. Cuando se me suma cierta alegría y esperanza. De manera que de esa abigarrada composición de recuerdos, emerge una fuerte nostalgia que se retuerce buscando dejar su marca reivindicatoria. Empresa posiblemente vana, pero que insiste. Pretendiendo afincarse en otras memorias para seguir vivas

Partir es un libro que aloja una voz que se escurre en el viaje de dos lugares que se desconocen. Un pueblo donde el silencio parece cercenar la vida, pero algún estruendo crea la existencia. El lago, las plazas, una casa repleta de cuadros, las veredas anchas, la noche como el enigma al que el poeta arriba.

El poeta parte para algún lugar que desconoce. Con sus girasoles y sus cuervos ¿Llega en esa partida a partirse?. La ciudad lo vive. El ruido, la sordera, la crueldad. Espartano fuimos en algún momento todos los que conocemos el peso de la derrota. Un Espartano no es un personaje Melancólico, es un descosido que se da a la guerra. Un amante que eleva la tristeza, el aburrimiento, la languidez y el hastío a la dignidad poética. Un loco que habita los rincones de una ciudad o de un pueblo y silba una canción: y mi vida va y mi vida va, entre pájaros azules que no existen.

Ciudad y Pueblo. Partir y Partirse se anudan a lo largo de este poemario. Las aguas quietas del Lago se vuelven pequeñas olas de un río. Los cuadros encantan y a la vez tapan las ranuras de la casa. Una casa que está desgastada, una casa que es tan propia que se vuelve ajena, como el nombre propio.

Cuál es el proceso de creación de un traductor? Cómo se adentra en el cruce de lenguas? En este ensayo mitad bitácora de trabajo, mitad diario de viaje, Selma Ancira documenta y reflexiona su oficio mientras traduce del griego al español la novela más conocida de Nikos Kazantzakis: Zorba el griego. Para poder traducir el texto, emprende un viaje tras los pasos de su autor: explora los paisajes de Creta, busca los vestigios de los escenarios de la novela y conversa con los locales para encontrar palabras y significados. Prólogo de Mónica Lavín.