Compilación, transcripción y traducción de entrevistas
y textos, a cargo de Mercedes Remondino e Inés Crespo

Roland Léthier habla de la historia del psicoanálisis en estos términos:
Un viraje ocurre cuando nos encontramos en un auto que da un viraje, en medio del viraje desde el auto no ve el nuevo paisaje y tampoco el anterior, entonces hay un momento de incertidumbre.
Con su estilo cordial, campechano, acogedor, nos habla de su práctica singular, inscripta en el viraje que dio el psicoanálisis, tras la disolución de la École Freudienne de Paris.
A partir de una aventura de transcripción y traducción de una entrevista realizada en San Pablo, Brasil, esta compilación fue tomando forma lentamente, incorporando primero otros textos y entrevistas, luego reuniendo escritos de otros cuyo trabajo ha sido marcado por la práctica y el estilo de Roland Léthier.

Marie-Claude Thomas completa aquí su investigación textual sobre las fuentes del autismo. Tanto George Frankl y Hans Asperger, como Leo Kanner, llevaron a los Estados Unidos concepciones producidas, en primera instancia, en Viena. La noción de contacto afectivo, principalmente, debía considerarse como crucial para distinguir la entidad patológica "autismo infantil precoz".

La exposición minuciosa de esta genealogía germano-americana ilumina un aspecto un tanto desconocido de una historia noseológica compleja; pretende ser igualmente un texto de combate, en el momento en que, en Francia, el autismo es objeto de confrontaciones políticas mayores.

Más que un síntoma neuro o psicopatológico, el "fenómeno autismo" es aquí considerado como síntoma de una fractura de la civilización. Y en esta perspectiva, bien diferente a aquella que abrieron las terapias conductistas, Marie-Claude Thomas muestra hasta qué punto la preocupación por la palabra y por el juego en tanto actividad de pensar (Freud) es decisiva en todo objetivo terapéutico.

Marie-Claude Thomas ya ha publicado Genealogía del autismo. Freud, Bleuler, Kanner. (Ediciones literales 2014), El Autismo y las lenguas (Epeele, 2014) y Lacan, lector de Melanie Klein (Epeele, 2008).

El lector podrá transitar esta última publicación psicoanalítica de Ediciones literales. Es todo un desafío recorrer las diferentes instancias que se abordan, acerca de la muerte, el duelo, el desaparecido, el enlutado y sus espectros. El duelo no es un concepto, muestra una erótica que va de la ausencia a la in-existencia. El carnaval de los espectros es un ejercicio a partir de la lectura de libros, asociaciones, sueños y pesadillas que recomienzan la lectura de Erótica del duelo en tiempos de la muerte seca. Jean Allouch, mientras escribe ese libro, está habitado por lo que llama con Roland Barthes y Pier Paolo Pasolini, “una vitalidad desesperada”; una manera de dolerse del enlutado que consiste “en arrojar un trozo de sí en la tumba del muerto”, acto que realiza el gracioso sacrificio del duelo. ¿Qué erótica del duelo muestra la aparición de espectros? Cuando alguien desaparece no desaparece solo un cuerpo, sino que, con él, desaparece una forma de inscripción posible. A partir de allí, se vuelve imprescindible acudir a lo imposible para registrar por lo menos una búsqueda. En esa erótica de la ausencia se manifiestan formas espectrales errantes, huidizas, indirectas que habitan el campo del desaparecido como restos, huellas que habitan en un lugar complejo y delicado. ¿Cómo incide el lugar del Otro en la erótica del duelo?

¿Qué queda del cuerpo en la era de la conectividad absoluta? En Las Fuerzas del Celu (el Cuerpo ante la religión artificial), Sergio Zabalza nos invita a una interrogación psicoanalítica urgente sobre nuestra época. Lejos de ser una simple herramienta la Inteligencia Artificial se ha erigido como el tótem de una nueva liturgia global: una religión artificial de mercado que promete la completud y la abolición del vacío, exigiendo a cambio la entrega dócil de nuestra atención, de nuestra soberanía y de nuestra carne.
Con una mirada clínica y política punzante, el autor desmonta la ilusión del sujeto transparente e incorpóreo que promueven las ultraderechas a través de la IA. Zabalza demuestra cómo la entrega de la tramitación afectiva al algoritmo eso que la época llama gestionar las emociones deviene en un automatismo que aísla al sujeto, degrada el pensar al mero cálculo y clausura la contingencia del encuentro. Frente a una subjetividad extractivista que rechaza la vulnerabilidad, la falta y la finitud, el cuerpo hablante se vuelve hoy un territorio en disputa.
A través de un recorrido que va desde las ironías cotidianas de la paranoia digital hasta la potencia comunitaria de un duelo musical colectivo, este ensayo rescata la ignorancia socrática, el lazo social y el error humano frente a la infalibilidad de la máquina. Un libro indispensable para analistas y pensadores de la cultura, pero sobre todo, un manifiesto ético que nos convoca a habitar el desamparo creador y a rescatar una política de los afectos. Para que los cuerpos hablen. Para que los cuerpos piensen.
«Las fuerzas del celu, las que el celu pone en marcha cual cielo que distribuye premios, rezos, penitencias y castigos, son los artificios más sofisticados de un gobierno global, de corazón fascista. Se trata de una religión artificial que promete paraísos en la tierra cuyo precio, por supuesto, son sumisión y sacrificio. Bajo el imperio de esa religión, los vínculos se deshacen y el sujeto se vuelve deshecho, más temprano que tarde.
En esa herencia antifascista orwelliana en la que la escritura se propone empujar al mundo en una dirección determinada, se inscribe la escritura de Sergio Zabalza. Su pluma trabaja en sentido inverso a las lecturas planas de la IA: se trata de convocar lectores dispuestos al esfuerzo de desentrañar complejidades».

Lila María Feldman (del Prólogo)

¿Cómo responder clínicamente a las formas extremas del malestar contemporáneo sin ceder a la tentación segregativa del discurso manicomial ni a los mandatos masificantes de la época?
Frente al desenganche del lazo social que caracteriza a las patologías graves, la clínica del Hospital de Día se presenta no sólo como una consigna política transformadora, sino como un dispositivo de tratamiento capaz de transformar la impotencia institucional en la imposibilidad lógica que aloja al sujeto.
Ernesto Pérez pone a prueba las herramientas más avanzadas de la teoría lacaniana. Del estatuto del inconsciente como discurso del Amo a la confección del cuarto nudo suplente (: sinthome), el autor examina cómo la producción en los talleres (literarios, plásticos, artesanales) permite desplazar al sujeto de la posición de objeto de segregación para convertirlo en creador de un objeto propio que circula en el campo del Otro.
Fruto de más de tres décadas de labor directiva y docente en el Hospital de Día Campi, así como de un sostenido intercambio académico en la Universidad de Buenos Aires, el autor despliega en esta obra una sólida articulación entre la enseñanza de Jacques Lacan y la praxis con pacientes de extrema gravedad subjetiva.
A través de una minuciosa relectura de los cuatro discursos y de la última enseñanza sobre el sinthome, este libro demuestra que el Hospital de Día opera como una verdadera práctica de frontera. Lejos de la pasividad impuesta al enfermo o de la nivelación de las asambleas totalizantes, el dispositivo se ofrece como un espacio donde la creación, el taller y el valor de la palabra permiten la invención de un soporte singular: una ligadura que preserva al sujeto de la furia de lo real desencadenado.
Un libro que no pretende enseñar sino sólo transmitir, es decir, que deja aprender. Ernesto Pérez nos alienta a pensar que la singularización extrema de los recursos podría ser una consigna en el Hospital de Día, haciendo posible que cada paciente encuentre 'algo' con los mimbres de cada quien.
Sergio Larriera en su prólogo
Con rigor teórico y una genuina frescura clínica, Cuatro discursos y la clínica del Hospital de Día se erige como una herramienta fundamental para profesionales comprometidos con no retroceder frente a la locura.

La escritura en psicoanálisis es caótica, prolija, sabionda, erudita, aburrida, intensa, desesperante, anodina, expulsiva, placentera, laberíntica, poética… Es a veces como la sexualidad, como la pulsión. Como el cuerpo de quien escribe. Es un tema complejo, que no se resume en el problema del autor y el lector. Soporta temas invisibles: la edición, la comercialización, la distribución, la política, los imaginarios, los nombres, la construcción de un poder… No creo que el lazo con la escritura sea sencillo, pero así y todo encuentro en ese lazo la expresión viva del psicoanálisis. A través de la escritura podemos ver qué se dice, qué se piensa, qué se deja de pensar en psicoanálisis. Es una fuente histórica de inconvenientes y sus desarrollos. Por eso me propongo esta interrogación para intentar un máximo despliegue de un tema que me apasiona. Un tema que reflexiono con otros, que pongo a trabajar en diferentes espacios. Quiero seguir y profundizar en esta pregunta que me parece no sólo urgente y necesaria, sino lo suficientemente compleja como para no evitarla más.

¿Para qué escribir en psicoanálisis?

¿Qué busca este libro? ¿Qué busca su autora, Luciana Ujidos, en cada frase, en cada idea, en cada pregunta hacia el psicoanálisis, desde el psicoanálisis? Se siente en su escritura que este libro busca y busca y encuentra. Se propone investigar con nosotros en todas sus lecturas. Reflexionando al margen y en lo profundo; poética y sinceramente; como cuando es invierno y se precisa un cálido abrazo… ¡ahí está! Este libro, esta autora, no sabremos lo que busca, pero sí lo que ofrece: compañía.

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Ujidos tiene un modo que inaugura la potencia. Siempre fue importante que un texto comience con una página en blanco. ¿Pero qué ocurrirá si el comienzo es un fallido, y ese fallido ocurre en y por la escritura? Luciana nos cuenta que cuando quiso escribir la frase un dolor de existir esta se transformó en un dolor de escribir; pero no se quedó ahí, porque al proponernos su lectura (que es una forma de la escritura, por otros medios) la frase se vio transformada en escribir el dolor. Así le aconteció en el fallido de escritura, así hizo algo más: inventó. Pero, ¿se puede escribir el dolor? No hay duda que es al menos equívoca una respuesta afirmativa. No hay duda que de este modo nos mostró que encontró algo.

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¿El cuerpo, nuestros cuerpos, serán una invención? Cuerpos cortados, cuerpos que caen, cuerpos furiosos, cuerpos en derrumbe… La invención a veces alcanza para proponerle al cuerpo destinos menos funestos, ¿pero por qué debemos inventarnos un cuerpo?

Lo fundamental de este libro son sus preguntas, y cómo las mismas hacen avanzar un poco más los planteos, a la vez que ofrecen otras lecturas; como la famosa frase (esta vez reversionada): sus preguntas van más allá del otro, a condición de servirse de ellas. Como lo dice Luciana: “la escritura en psicoanálisis tiene que hacer escuchar otra cosa”.

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El libro en sí mismo es un aparato de invención. Por eso vuelvo a la pregunta: ¿cuál es la búsqueda de Luciana Ujidos? El recorrido hacia la invención. La propia, de cada quien, la del lector al introducirse en su obra, en su lógica. Precisábamos un libro de psicoanálisis que al finalizar su recorrido nos ofreciera las claves para proponer nuestras invenciones. Es ahí donde nos acompaña: hacer con un real del dolor, del cuerpo, del otro, del odio… hacer algo con eso, como en un análisis. En el fondo, este es un texto clínico que se dice en forma de ensayo. En el fondo, esta es la expresión de un invierno que arde cuando aún no tiene cenizas. Aún no… cenizas.

No somos una excepción. Aunque se hayan conjugado elementos tan inusuales como desafortunados. Aunque, también, hayamos gozado de ciertos privilegios, como la prepaga y la posibilidad de contratar cuidadoras. Pero no es excepcional la violencia, ni tampoco la mala praxis, ni mucho menos el haber quedado aplastadas bajo la impunidad de la corporación médica y sus tácticas de ocultamiento y control de daños. Lo excepcional es, en tal caso, nuestra vigilancia foucoultiana, el haber visto y oído lo que, en general, permanece del otro lado de la puerta que separa al enfermo de las visitas, y lo que sólo padece quien queda confinado y a su suerte, muchas veces incapaz de testimoniar y, muchas otras, simplemente sin ser escuchado. Lo paradójico es que, aun así la guardia constante, la paranoia que nos mantiene alertas, la querella que tanto enardece a médicos y enfermeros, el análisis minucioso de cada indicación, cada estudio, cada tratamiento no haya sido suficiente, no haya alcanzado para minimizar el daño. Tanta es la paradoja que, por momentos, me gustaría sumergirme en la felicidad de la ignorancia y creer, con dolorosa resignación, que mi madre va a morir a su tiempo, que extrajeron el tumor completo y encapsulado, que lo único que podemos hacer es dejarla morir. Pero como Alicia la de Carroll y la que es mi madre ya estamos del otro lado del espejo, y no hay forma de volver al mundo donde todo es lo que parece ser

Leer a Foucault a menudo ofrece un placer innegable. Sin embargo, hasta la fecha, pocos se han detenido en las figuras características del estilo de Foucault, en esa especie de vaivén frástico que le hace vacilar ante una palabra, lanzarse a enumeraciones, triplicar sus verbos y sus adjetivos, en resumen: mantener al lector en el hilo de su palabra. Este enfoque estilístico se basa en dos estudios de Leo Spitzer, uno relacionado con el efecto de sordina en Racine, el otro traducido por el propio Foucault en 1962: Arte del lenguaje y lingüística. El gusto foucaultiano por un tres estilístico, tan discreto como insistente, ¿podría derivarse de la declaración negativa con la que cierra Las palabras y las cosas acerca de la inconmensurabilidad del ser del hombre y del ser del lenguaje?

En lugar de repetir nuestras explicaciones un tanto trilladas sobre el caso del pequeño Hans, como si se tratara de una lección recitada de memoria,¿ Qué podemos aprender de los documentos más recientes de los Archivos Freud y del trabajo de los historiadores? ¿Cómo influye esto en la lectura que hace Lacan del caso y qué nuevas perspectivas abre? Más que una historia al estilo Disney, descubrimos una imagen mucho más oscura que nos permite ver la fobia de Hans desde un ángulo diferente y plantear ciertas preguntas sobre la lógica edípica y la naturaleza de las funciones simbólicas

La crueldad del animal humano no tiene ideología. Las ideolo-gías son las que las permiten, desarrollan, incentivan, canalizan hasta legalizan. Mitad del siglo XX: 60 millones de personas muertas en la 2ª guerra mundial. Explosiones nucleares (aprox. 246.000 muertes más los cánceres posteriores y sus sufrimientos correspondientes) y Campos de Concentración (de exterminio o de Trabajos Forzados) en diferentes lugares del planeta al mismo tiempo. ¿Era esto esperable? La respuesta es indubitable: "todo es posible" con el animal humano. Vistos como hechos consumados, son saltos cualitativos a la crueldad y el horror planificados, como hechos efectivos de la cotidia-neidad. Situaciones privilegiadas en la que el animal humano mostró nuevamente su cara humana ligada a la crueldad.

¿Por qué hemos evolucionado en tantas facetas, y no logramos que desaparezcan la violencia, las agresiones gratuitas en todas sus formas y las masacres colectivas? La crueldad humana, se instala como cotidia-na. Hasta ahora, ninguna utopía pudo con ella. Quizás ya nadie quiere escuchar más de nuevas utopías, porque temen su conversión en disto-pías (más o menos rápidamente). Lo que equivaldría a un "no me engañen más con relatos románticos", instalando así un realismo e incertidumbre que pueden devenir en pesimismo o indiferencia. La distancia entre las utopías y las realidades distópicas y disruptivas, duele cada día más. Finalmente, la crisis de la política, la crisis de las democracias en occidente, la crisis de la credibilidad; el descreimiento feroz y corrosivo y sus efectos en las sociedades y en los actos humanos. Se trata finalmente, de la cruel supervivencia en lugar de la búsqueda de la calidad de vida.

El amor atraviesa cada etapa de nuestra vida y, sin embargo, continúa siendo uno de los fenómenos más complejos de comprender.

¿Es una reacción química? ¿Un producto de la evo-lución? ¿Una construcción cultural? ¿Una decisión? ¿Puede sanar, enfermar o incluso cambiar el rumbo de una existencia?

Con una mirada que integra medicina, neurociencia, psicología, psicoanálisis, historia y filosofía, este libro recorre las distintas formas de entender el vínculo amoroso, desmonta creencias profundamente arraigadas y propone nuevas preguntas sobre la manera en que nos relacionamos con los demás y con nosotros mismos.

Lejos de ofrecer respuestas definitivas, invita al lector a explorar el amor desde una perspectiva rigurosa, humana y profundamente reflexiva. Porque com-prender el amor es, en última instancia, comprender una parte esencial de lo que somos.

Tal vez desde mi adolescencia, cada tanto me pregunto acerca de la vivencia casi milagrosa que experimento ante los sonidos y las grafias que suelo emitir. Mucho más todavía con las atinadas respuestas que en la mayoría de los casos suelo recibir. ¡Parece que me entienden! Incluso me asusto un poco ante ese fluir que desde mi boca y manos va como infiltrando el entorno. Con justicia podrian pensar que son momentos donde say ganado por cierta locura, dejándome al borde de una desorganización. Cuando me restablezco un poco, vuelto a centrarme discretamente en mi conciencia. Es cuando pienso que lo que les cuento es una especie de mágica animización de un pictograma que anida en mi cuerpo. Desde donde se activa en cierto pneuma pa-roxistico que me va llevando por la vida. A remolque.

Por eso me están negadas todas las veleidades de escritor. Aclaro rápi-damente que temo hacer el ridículo, cual viejo extraviado tratando de dejar su impronta. Pero no me dejo caer. Munido con la impulsividad que describo, me la juego. Estos testimonios podrían pensarse como los de alguien que ha sido hablado por muchos otros y, que ahora, los expulsa en pretendida versión poética. Cuentos que fueron garrapateados desde los infortunios y miserias ordinarias de cualquier mortal. Eso sí, con bastante espíritu épico, algo atrevido y confiando en la bondad receptiva de aquellos otros. Sintiéndome inexplicablemente lúcido, aunque solo por escasos momentos. Cuando se me suma cierta alegría y esperanza. De manera que de esa abigarrada composición de recuerdos, emerge una fuerte nostalgia que se retuerce buscando dejar su marca reivindicatoria. Empresa posiblemente vana, pero que insiste. Pretendiendo afincarse en otras memorias para seguir vivas

Partir es un libro que aloja una voz que se escurre en el viaje de dos lugares que se desconocen. Un pueblo donde el silencio parece cercenar la vida, pero algún estruendo crea la existencia. El lago, las plazas, una casa repleta de cuadros, las veredas anchas, la noche como el enigma al que el poeta arriba.

El poeta parte para algún lugar que desconoce. Con sus girasoles y sus cuervos ¿Llega en esa partida a partirse?. La ciudad lo vive. El ruido, la sordera, la crueldad. Espartano fuimos en algún momento todos los que conocemos el peso de la derrota. Un Espartano no es un personaje Melancólico, es un descosido que se da a la guerra. Un amante que eleva la tristeza, el aburrimiento, la languidez y el hastío a la dignidad poética. Un loco que habita los rincones de una ciudad o de un pueblo y silba una canción: y mi vida va y mi vida va, entre pájaros azules que no existen.

Ciudad y Pueblo. Partir y Partirse se anudan a lo largo de este poemario. Las aguas quietas del Lago se vuelven pequeñas olas de un río. Los cuadros encantan y a la vez tapan las ranuras de la casa. Una casa que está desgastada, una casa que es tan propia que se vuelve ajena, como el nombre propio.

Cuál es el proceso de creación de un traductor? Cómo se adentra en el cruce de lenguas? En este ensayo mitad bitácora de trabajo, mitad diario de viaje, Selma Ancira documenta y reflexiona su oficio mientras traduce del griego al español la novela más conocida de Nikos Kazantzakis: Zorba el griego. Para poder traducir el texto, emprende un viaje tras los pasos de su autor: explora los paisajes de Creta, busca los vestigios de los escenarios de la novela y conversa con los locales para encontrar palabras y significados. Prólogo de Mónica Lavín.

Las pinturas rupestres descubiertas en la cueva de Lascaux son el punto de inicio de un ensayo
donde Kathryn Yusoff, geóloga y escritora, explora la génesis del lenguaje. A su vez, ese texto es
el detonante de esta antología, en la que diez autores reflexionan alrededor de la escritura: el
gesto de trazar líneas que se convierten en dibujos, luego en signos, letras y palabras, después
en significados (la realidad, la ficción, la historia, el tiempo).