Es otoño afuera de estas paredes que a modo de hogar limitan la vida corriente de lo que soy o somos. Es otoño lo dice el sol, lo evidencia el suelo, y la hojarasca ruidosa bajo mis pies descalzos, es abril, tal vez marzo, el trinar de los pájaros no sabe de calendarios tengo en mis manos un EXTENSO MANUSCRITO producto de mi versar continuo que me abarca y me completa.
Lo siento, lo abrazo, lo sostengo porque entiendo de su fragilidad, lo acuno, es casi como un hijo de papel pienso, en este mientras tanto de la vida, en este mientras tanto de las noches de verbo y lápiz negro en desfile apurado por mi papel de blanco que ha sacado todo de mí.
He creado un niño imaginario, le ordené una vida, tuvo inconvenientes durante su infancia golpeada por la necesidad y los olvidos. Entraña adentro, reconozco que me he manifestado desde el ser, desde lo más profundo de mi propio sentimiento.
Cuando escribo como un modo de abrazarme a mí misma, la palabra que se eleva en una danza ordenado de verbo y sustantivo se roba todas las sensaciones que me habitan.
Lo llevé de la mano por el camino de la incertidumbre, lo vestí de valores, lo sentí casi como propio, me nutrí, me involucré con él, con su interés, sus fortalezas y debilidades.
Pude recrear su duda, su confianza, sus grandes determinaciones.
Lo sentí tan propio, lo gesté, lo abracé, velé por él.
Lo esperé, lo acompañé, volví a abrazarlo tanto como me fue posible…y entre tanto que pasó conmigo…?
La razón de mis versos me acurrucó en las auroras de semanas, el sol despuntó su lumbre varios días a mi costado y yo en frenética carrera de voces y de aplausos, de sinónimos bailando al borde de mi diccionario viejo supe amar su causa y manejé mi propio dar.
Me dejé llevar, me poseyó la luna, dediqué mis horas, mis minutos, mi existencia pura por creer que ese pequeño niño imaginario sobreviva al reclamo de su inocente infancia en juego, sobreviva a la noche de estrellas demoradas y mi luna que fue también su luna lo abrigue de verdad mientras cuente sus monedas, y yo repase desde mi corazón cada una de todas las palabras escritas.
Por él y por mí, una esperanza plena.
BRAULIO, muchas gracias.


Silvia Luciano